jueves, 21 de marzo de 2013

COMIENZO DE PRIMAVERA. FIESTA DE LA POESÍA
          Ha comenzado la primavera. Ya están apuntando las habas y saliendo las primeras alcachofas en mi huerto. Suben las acelgas, se hermosean los ajos, las cebollas. Están en su apogeo berzas y romazas. Y alrededor, las flores y las hierbas parece que se ven crecer de una hora para la siguiente.

          En medio de tanta destrucción, hachazos por noticias, un poco de remanso. Lo veo en la charca que tengo enfrente donde beben los mirlos, gorriones, tórtolas, petirrojos, y sale despaciosa la tortuga.

          Como homenaje a esta tregua necesaria, va mi AMANECER DE PRIMAVERA. Y un contrapunto que me envía mi amigo Juan Manuel Escudero desde Barcelona; Juan Manuel, hace ya un poco más de cuarenta años, fue el encargado de publicar mi primer libro de poesías (He tenido sujeta la palabra entre los dientes) en la Editorial "La Mano en el Cajón". Tengo ganas de volver a los Hogares, Casas de Extremadura en Cataluña (y los demás) a recitar novedades, a seguir charlas interrumpidas de nuestro proceso de desarrollo, nuestras involuciones...

AMANECER DE PRIMAVERA

Esta luz,
esta luz renaciente y olvidada,
envuelta en mil olores y el zumbido de abejas
que se ha enseñoreado del jardín,
está llenando de pájaros mi alma,
de cantos mi garganta, de alegría
el costoso vivir de la jornada.
Me crece la hierba en los zapatos,
me levantan los rayos
de un sol naciendo sin barreras,
un cielo de azul que se despierta
en la paleta de niño sin pasado.
La mimosa,
entre ramas de flores desvaídas,
atesora los mínimos cobijos, nidos
de paja, de hojarasca, dejadas allí por el invierno,
por la mano paciente de los vientos,
por el latido esperanzado
de unas alas que nunca se detienen
y vuelven otra vez al sueño del hogar.
Un caracol delata su camino
por el cristal que me separa del bullicio,
del intenso bregar del mundo renovado
que aplauden mariposas de múltiples destellos.
Voy hasta la ventana, saco
los brazos a la vida
y vuelo hasta una flor que estaba a punto
de perder con el día su gota de rocío.
MOISÉS CAYETANO ROSADO

 Hordas electrónica-mierdosas, conmigo sois en batalla, aunque os disfracéis de un Moisés terrible, profesoral......

S    I    E    M    P    R    E

para mi amigo y paisano Moisés Cayetano, poeta seducido por  la ciudad fronteriza de Badajoz

                           desde que el amparo de la luz solar
anime y decore nuestros pensamientos
sin importar la imitación oscura
noches sin luna animando las dudas
noches con luna entreviendo peligros
ruegos al descanso renovando decisiones

desde las esperanzas de la juventud
graciosas luchas con la incertidumbre
sobrepasando círculos tramposos
donde amenaza el fuego injusto
el que consume a tantas vidas
cenizas fueron los vuelos de anhelos

desde la aventura de ser conscientes
la tentación constante suerte y miedo
esto tan bello y complejo de vivir
desentrañando la maraña de sortilegios
la tempestad de presentimientos
la maltratada certeza de entender

desde entonces ahora en adelante
no convoquéis tan solo al gran designio
el jubiloso disfrute de la libertad
si no da paso a la heroicidad humana
que nos lleve a la gloria para siempre
disfrutar la existencia en igualdad                                           

                                Juan Manuel

            Barcelona, 13 marzo 2013 por la tarde
El 20 por la mañana últimas correcciones /  variaciones.



          

lunes, 18 de marzo de 2013


PARA EL DÍA DE MAÑANA
Moisés Cayetano Rosado
Siempre me ha fascinado esa advertencia propia de la “educación bancaria”, de la educación “depositaria” -tan bien expuesta en “Pedagogía del oprimido”, de Paul Freire- en la que todo se cifra para después. Guardar para luego, prever, acumular. Sacrificarse. Almacenar. Atesorar, porque “el día de mañana” nos hará falta.
Creo que fue uno de los primeros artículos que escribí, y publiqué, siendo adolescente. Una reflexión sobre esta precaución, que vale para cualquier edad, para cualquier circunstancia, y que forma una cadena “que va a dar en la mar,/ que es el morir”, como en las Coplas de Jorge Manrique.
¿Cuándo es ese día de mañana?
“Niño, has de hacer esto, lo otro, para que el día de mañana…”
“Joven, hay que sacrificarse  porque el día de mañana….”
“Tienes una edad madura; cuida esto y aquello, porque si no el día de mañana…”
“No puedes despilfarrar (dinero, esfuerzos, recursos, medios…) siendo tan mayor, porque en cualquier momento puedes necesitar…”
Siempre hay un día de mañana. Una razón para la contención, para la previsión, para mortificarse, con tal de que el día de mañana…
“Comer ahora la espina, para luego saborear la sardina”, decía mi maestro de primeras letras cuando sudábamos sangre y lágrimas con la tabla de multiplicar y los picos más altos de los sistemas montañosos.
No he sabido todavía cuál es ese ansiado día definitivo y final, sino es el de la mar de Jorge Manrique. Pero para eso, como decía el poeta Manuel Pacheco, no hay que tener “donde caerse muerto”, porque un muerto se cae en cualquier lado y no se preocupa de lo que pueda molestar.
Sigo pensando aún en la esencia esquiva de ese día, lleno de etapas parciales en que pararse como el corredor de fondo a beber agua: tan reparadora y placentera que ha de ser disfrutada plenamente, como si fuera el objetivo alcanzado de cada “día de mañana”. ¿Será, acaso, éste el ansiado día: las pequeñas paradas de refresco? ¡Disfrútense, entonces,  y sígase sosegada, recreada, saboreada, la carrera, hasta la meta!

sábado, 16 de marzo de 2013

AMNESIA INDUCIDA Y CONSCIENTE

          Creo que vivimos una situación de "amnesia inducida y consciente". Sin MEMORIA A LARGO PLAZO (memoria histórica) y sin MEMORIA A CORTO PLAZO (memoria sobre "sobres", corruptelas y recortes a los más débiles: depredación).

          Contra el primer tipo de memoria maquinan diciendo que "lo pasado pasado está" y que hay que olvidar para poder vivir y convivir. Y se tergiversa en las escuelas, en los modelos de formación reglada y en la informal. Y se fomenta desde los poderosos medios de comunicación y "desinformación". Y se alienta desde las tribunas, desde los escaños, desde tantas formas de poder...

          Contra el segundo tipo se entablan los combates del "y tú más". Con el dicho de "en boquita cerrada no entran moscas"; aunque, como decía el poeta Manuel Pacheco, "tampoco salen las palabras".

          Como decía el presentador de televisión, Joaquín Prats: "¡A jugar!". Sí, "¡A votar!". Sin reflexión, sin actitud comprometida, crítica, sino únicamente a base de mensajes emotivos, de inteligencia emocional primaria, no elaborada. Lo que se puede llamar: "borreguil".

          Y así nos va...

          Pretendo poner mi granito de arena en doblegar esta inercia con las herramientas que más o menos sé manejar. Mi palabra, mis escritos. Y por eso está mi blog http://moisescayetanorosado.blogspot.com.es/, con su "Página inicial", sus "Artículos cortos" y sus "Archivos adjuntos", que invito a consultar. Y mis entradas en Facebook y en Twitter, a las que también animo. Igualmente, mis colaboraciones en medios que me son muy queridos, como es el caso de la Revista de Estudios Extremeños, la Revista Transfronteriza “O Pelourinho”, http://digitalextremadura.com/ o http://aviagemdosargonautas.net/, entre otros.

          Si a alguien le sirve, doy el esfuerzo (gratificante) por bien empleado.
Moisés Cayetano Rosado

jueves, 14 de marzo de 2013

EN FACEBOOK Y TWITTER

Ya hace más de un año que podemos vernos en Facebook, además de en este blog. Desde hace unos días también intento "navegar" por Twitter. 




Moisés Cayetano Rosado
     Trabajó en Ministerio de Educación y Ciencia como (Profesor de Enseñanza Primaria y Secundaria)Estudió Ciencias sociales en FACULTAD DE FORMACIÓN DEL PROFESORADOVive en BadajozDe La Roca De La Sierra, Extremadura, Spain
 Facebook



MoisésCayetanoRosado

@MoisesCayetanoR

Licenciado y doctor en Geografía e Historia. Licenciado en Ciencias de la Educación. Investigador temas emigración, patrimonio, frontera hispano-portuguesa...
Badajoz-España · moisescayetanorosado.blogspot.com

domingo, 10 de marzo de 2013


EL ARTISTA Y LA MODELO
Acabo de ver “El artista y la modelo”, película de Fernando Trueba que definiría como “cine visual”, consciente de la posible redundancia.
No es necesario conocer su breve y sugerente argumento. No es preciso saber francés (idioma en que se expresan los personajes, centrados fundamentalmente en los dos del título) ni leer los subtítulos en español para entender de qué se trata: arte en su pureza; búsqueda de lo sublime por parte de un escultor anciano que está de vuelta de casi todo (menos de la obra artística decisiva); lo iniciático en una joven que tiene toda la vida por delante; los tiempos de espera; de incógnitas del “viaje”, definitivo o de paso hacia un nuevo estado.
Y todo ello con fotografía en blanco y negro que recrea el paisaje, las miradas intensas de los personajes: desalentadas en el artista, pese a una chispa de esperanza; expectantes en la modelo improvisada, casual, sorprendida. Luces, sombras, gestos, silencios, paisajes…
Los “guiños” hacia la escultura en general son una constante. A la clásica greco-romana y sobre todo al gran Auguste Rodin -especialmente “El pensador”- , sin faltar la “Venus del Cuadro” de Velázquez. En ambos referencias se recrea la magnífica labor fotográfica de Daniel Vilar.
Una "Pensadora", en "complicidad " con Rodin
Una "Venus del Cuadro" velazquiana

Film franco-hispano de 2012, con escasa presencia en los cines comerciales, presentada en septiembre de 2012 en la Sección Oficial del Festival Internacional de San Sebastián (Concha de Plata al mejor director) y preseleccionada para los Premios Oscar en la categoría de “Mejor película de habla no inglesa”.
Ciento cuatro minutos serenos, lentos, pero que se nos van sin darnos cuenta, como la vida misma del artista -que ya echa el ancla definitiva- y de la modelo -que va en busca de una nueva tras dejar atrás las penalidades de la Guerra Civil en España y la ocupación alemana de Francia, donde se refugia-.
Moisés Cayetano Rosado

sábado, 9 de marzo de 2013


OLIVENZA Y SU DESVENTURADO ANTIGUO CONVENTO DE LA CONCEPCIÓN

Moisés Cayetano Rosado

Terminé hace poco de leer la monumental obra de Luis Limpo Píriz Ajuda, último puente-fortaleza de Europa, editado a finales de 2012, y ahora retrocedo en el tiempo para embeberme en su Memorial del Antiguo Convento de la Concepción en la Villa de Olivenza, editado con el patrocinio de Caja Badajoz en 1999.
Ha merecido la pena este “buceo en el tiempo”, pues la obra es fresca y oportuna como si se acabara de editar. Sus 126 páginas se cierran en un momento glorioso para el monumento, pues tras años de olvido, destrucción y pillaje, acababa de ser acertadamente rehabilitado y puesto en valor como Escuela de Teatro y Danza de Extremadura. Ahora, clama por una… nueva rehabilitación, tras otro injusto, injustificado e irresponsable abandono, al trasladarse la Escuela de Teatro y Danza y quedar sin uso ni mantenimiento este conjunto conventual, de extraordinaria, grandiosa capilla, envidiable claustro, recias, notables dependencias en sus dos alturas.
Releer el trabajo de Limpo me hace recordar que hace unos meses denuncié los derribos del interior del baluarte en que se ubica, perpetrados bajo el irresponsable argumento de que allí se iba a ubicar una Hospedería, que ni se hizo ni justificaba la ilegítima e ilegal destrucción. Puede  verse aquella salvajada yendo al siguiente enlace de mi blog:
Pero… ¡volvamos al libro! Un trabajo documentado, riguroso, como es costumbre en este prolífico autor. Al tiempo, nos redescubre su vena poética, pues la investigación está plasmada con lenguaje lírico, que alcanza momentos ensoñadores en su último apartado (antes de unas notas finales de desafío a los historiadores para que profundicen en la temática): “Meditación final. Discurso (…y ovillejo)”
En los tres bloques anteriores, hace un recorrido histórico por el monumento, que corresponden a las tres etapas por las que pasó: Como Convento, de 1556 a 1640; como Hospital, de 1645 a 1842; como Cuartel, de 1842 a 1960.
Pero Luis no se limita únicamente a historiar su evolución, sino que lo encaja en los avatares sufridos en el tiempo por la población en que se construye, Olivenza, y de paso por todo el territorio de influencia, en la Raya luso-española. Y así, dice que “la Guerra de Restauración marca el inicio de un segundo ciclo bélico en la historia de Olivenza que no se cerrará hasta la Guerra de las Naranjas de 1801. El primer ciclo abarca los siglos XIV y XV. Le pertenecen las murallas de D. Dinis, el alcázar de D. Afonso IV, la barreira fernandina, el cinturón de atalayas, la cava y torre de D. João II. Incluso las murallas manuelinas y el puente-fortaleza de Ajuda” (pg. 35). Será la Guerra de Restauração precisamente, con su barbarie e incidencia en la zona, la que cambie el signo de Convento a Hospital.
Cuando Olivenza deja de ser plaza fuerte, a mediados del siglo XIX, perdido el sentido de la defensa abaluartada, destruida en parte, también cambia el destino de nuestro monumento, que sigue así las incidencias de los enfrentamientos en la Raia/Raya. Pasa a ser Cuartel para alojamiento de Carabineros y luego Guardia Civil, tan atentos al “contrabando” de la zona, importante como en toda la frontera.
Pero, denuncia Limpo, “cuando las libertades llegan a España y se constituyen en 1979 los primeros Ayuntamientos democráticos, el estado que ofrecía el patrimonio monumental oliventino era de un deplorable abandono y, en casos concretos como el de San Juan de Dios, de ruina completa” (pg. 97).
Va a ser la gestión del Alcalde Ramón Rocha Maqueda (a quien el autor dedica el libro, “a cuya iniciativa y constancia debe Olivenza la recuperación de su patrimonio monumental” -pg. 9-) el que materialice su compra al Ministerio de Defensa y consiga su recuperación, rehabilitación y uso, tras largas gestiones y trabajos, a finales del siglo XX. Con ello, termina -complacido e invitando a profundizar en la investigación- el volumen.
Volumen que ahora necesitaría de un nuevo capítulo con las barbaries cometidas en los primeros años del siglo XXI, pesadilla que el autor no podría entonces ni siquiera imaginar. 

viernes, 8 de marzo de 2013


FLORBELA ESPANCA
Moisés Cayetano Rosado
Un día, paseando por las calles del Casco Antiguo de Elvas, oí cantar un fado que unos altavoces colocados en la puerta de una Casa de Música llevaba por todos los alrededores como un mensaje lleno de armonía, de fuerza, de coraje y grito desgarrado en letra, música y voz.
¡Cuántas veces desde entonces lo habré oído en el CD que adquirí, de Teresa Silva Carbalho, una de las fadistas más profundas que he podido escuchar. Hoy, a cualquiera le es posible hacerse con este pequeño e impagable tesoro por medio de internet. Este es un enlace al mismo: http://www.youtube.com/watch?v=WSrY0rJELdM
La letra, impresionante, rotunda, arrolladora, quejumbrosa y tierna, admirable en sus descripciones certeras de la dureza de la planicie alentejana, es un homenaje al árbol-hombre, al sufriente habitante de una tierra sedienta de pan y de justicia, de esa “gota de agua” que no logran aquí e implora vanamente a la divinidad:
Árvores do Alentejo
Ao Prof Guido Battelli 

Horas mortas... Curvada aos pés do Monte 
A planície é um brasido... e, torturadas, 
As árvores sangrentas, revoltadas, 
Gritam a Deus a bênção duma fonte! 

E quando, manhã alta, o sol posponte 
A oiro a giesta, a arder, pelas estradas, 
Esfíngicas, recortam desgrenhadas 
Os trágicos perfis no horizonte! 

Árvores! Corações, almas que choram, 
Almas iguais à minha, almas que imploram 
Em vão remédio para tanta mágoa! 

Árvores! Não choreis! Olhai e vede: 
- Também ando a gritar, morta de sede, 
Pedindo a Deus a minha gota de água!
 

Florbela Espanca, in "Charneca em Flor"

Tumba de Florbela Espanca en el cementerio de Vila Viçosa
Ni la obtuvieron los torturados “árboles sangrantes” ni la obtuvo ella, la autora del soneto, de tantos sonetos rotundos, poemas de grandes simas, de insondables profundidades e intimidades: Florbela Espanca -nacida en Vila Viçosa-, que el mismo día de su nacimiento -36 años después-, el 8 de diciembre de 1930, acabaría suicidándose.
Precursora del feminismo en Portugal, matriculada en Derecho en la Universidad de Lisboa donde las mujeres eran una exigua minoría, casada tres veces, con dos divorcios por medio (el primero a instancia suya con 26 años, tras estar viviendo ya con otro hombre, provocando el escándalo de una sociedad hermética y oscura), es una de las escritoras más profundas de principios del siglo XX, romántica y comprometida, tierna y firme, sensible y despierta, cálida y de enorme calidad.